São duas e meia da manhã. Eu não estou só acordado, estou completamente desperto.
Insônia é uma estranha pra mim. De vez em quando, ela estende seus dedos frios e doentios, mas é raro. Eu não conheço a sensação de dormir mal e pouco e intermitentemente durante dias. O nervoso de sentir sono, sentir até cansaço, e no momento de deitar, do repouso, acordar completamente.
Não tenho ferramentas pra lutar contra insônia, então escrevo. Escrevo pra cansar, escrevo porque acho que não sonhar é uma tentativa de me mostrar que tenho algo pra falar, algo que não sei expressar nessa rotina imbecil de dormir e acordar e não fazer nada. É o sentimento de impotência dos últimos dias, de não ter controle do seu próprio destino, de não estar preparado para o desafio da vida cotidiana, que eu não tenho dúvida que é o maior de todos.
Odeio insônia. Tem gente que usa a insônia e tem nela seus maiores surtos criativos, gente que vira a noite explorando as delícias do seu subconsciente explosivo e irrequieto, Kerouac aditivado de benzendrina (segundo o próprio, café, porque não tem nada melhor, e claro que ele está completamente certo e que eu concordo 100% com ele), mas essas pessoas tem insônia crônica. Eu não tenho insônia nunca, pra mim é um sintoma de energia acumulada demais, não faço nada e tenho surtos assim mesmo dormindo não pouco, mas não demais, e o caso é que eu não tenho onde DESCARREGAR essa energia a não ser na torrente de palavras que invadem minha mente doentia, porque afinal de contas eu sou uma pessoa diurna, e quando estou assim pilhado é como se eu não fosse eu e fosse caótico Cáon demais
